tag:blogger.com,1999:blog-9606527051511366492011-04-21T13:03:57.043-07:00reza_abbaspour81@yahoo.frhttp://www.blogger.com/profile/00746697048661857730noreply@blogger.comBlogger11100tag:blogger.com,1999:blog-960652705151136649.post-40836424379401473522007-10-01T03:34:00.000-07:002007-10-01T03:44:37.624-07:00Né en 1972 à Paris . Etudes de Lettres Modernes à la Sorbonne. A fondé la<br />revue de l'association Oniropolis avec Fabrice Charbit (qui continue à faire<br />des festivals de spectacles poétiques: La Cité des Plumes ); rédaction de<br />textes "coups de coeur" (sur Djuna Barnes , Dorothy Parker...) pour la revue<br />Calamar. Certains de ses textes (poésie ou nouvelles) ont été publiés dans les re-<br />vues suivantes: Le Matricule des Anges, Libelle, Oniropolis, Jardin d'essai,<br />Exit, Coup de Soleil, Les Cahiers du Détour , etc<br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>Déserts romains</strong></span><br /><br />A P.P. Pasolini<br />Les débris vivants de ta mémoire<br />sont dispersés dans des caves<br />disposés devant des miroirs<br />autour des cours d'immeubles.<br />Ce sont des multitudes de parcelles<br />de petits amoncellements<br />de déserts en pleine ville.<br />Tu marches dans cette ville<br />que tu façonnes et recrées<br />à ta guise.<br />Et toujours tu marches<br />dans cette Rome morte.<br />Quand tu arpentes ses périphéries<br />les campagnes timides et austères<br />se retournent à peine sur ton passage.<br />Pourquoi fuis-tu quand la lune t'interpelle ?<br />Tu danses tranquillement<br />sur les braises de l'ennui, puis tu t'endors.<br />Dors paisiblement, fils de louve.<br />Allonge-toi près de l'autoroute déserte.<br />Tes lendemains seront calmes,<br />aussi doux qu'un rire ou un linge clair.<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Ombres projetées sur une femme sous influence</span></strong><br /><br /><br />Les cabarets new-yorkais<br />ne distillaient plus<br />leurs lumières rutilantes<br />sur les costards élimés<br />de vieux crooners en fuite.<br />Le cri des saxophones ne s'effaçait pas<br />ni la caresse les soubresauts<br />-on les avait juste relégués-<br />dans les caves et les sous-sols<br />de la ville tentacule.<br />Le bavardage des voitures<br />se prolongeait jusqu'aux prémisses<br />d'une aube allongée sous la nuit au sec gosier.<br />Une nuit toujours pleine de klaxons<br />de confessions d'aveux chuchotés<br />entre le comptoir d'un bar<br />et la scène d'un club de jazz étincelant<br />revigoré vivifiant tonique.<br />Un frère perdait son cadet<br />juste avant minuit<br />avant de retrouver une ancienne amie<br />la chère Gloria<br />absente depuis plus de dix ans.<br />Un musicien demi-solde de vos espoirs déchus<br />Se déhanchait dansait<br />Sur les vestiges d'une vie consommée<br />Plus vite qu'une blonde cigarette<br />Sur une improvisation de Charlie Parker<br />de Charles Mingus de vous-même<br />toujours trop courte...<br />Elle sortait de l'asile<br />comme Charlie justement<br />cet autre roi déchu devenu demi-solde<br />Après s'être vendu à la nuit.<br />Les yeux défaits virevoltants<br />les cheveux noués<br />Inextricables brusquement<br />haletants<br />relâchés sur une vie nouvelle<br />précieuse<br />à parfaire<br />continuer<br />refaire de A à Z<br />à recomposer sur des gammes insolites<br />chatouillant des notes audacieuses.<br />Quand Gloria est entrée<br />à sa rencontre<br />Les portes du cabaret fermé se sont ouvertes<br />pour ne plus se fermer.<br />Le flambeau est resté posé près de l'entrée<br />n'importe qui peut venir le ramasser.<br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">Variation sur un film d'Antonioni</span></strong><br /><br />Je te vois disparaître<br />à l'angle d'une rue hantée par<br />aucune personne<br />bâtie sur un ancien sentier désertique<br />il me semble que l'asphalte se souvient<br />qu'il n'a jamais rien été d'autre...<br />Ton rouge à lèvre coule<br />sur un réverbère hautain<br />il vient se figer et empourpre<br />le vent qui emporte tes cheveux<br />avant qu'ils ne viennent se figer<br />en haut des marronniers<br />aux bras contorsionnés<br />comme de maigres girouettes désaxées<br />Mais dis sommes-nous encore en plein centre de Milan<br />pas un klaxon ne vient réveiller<br />cette torpeur printanière qui glisse<br />devient une mélodie diaphane<br />étalée sur plusieurs jours<br />belle et monotone à force<br />pas un sanglot ni le moindre frémissement<br />par ici<br />les parcs sont des cimetières<br />les parkings des auberges abandonnées<br />régnant sur les avenues<br />ces vallées étroites aux roches métalliques<br />toujours aussi mal bétonnées<br />Sous un arbre à la nuit tombée<br />seuls tes cheveux s'élancent encore<br />autour des sapins<br />tu étais pourtant si vivante<br />quelques heures avant<br />plus vivante encore<br />que sous mon corps et mes caresses<br />d'un geste mal assuré,<br />je tente de caresser ton cou<br />ma main glisse sur ton dos<br />glisse<br />cascade continue<br />sur un parquet sans aspérités<br />un sol fendu comme ta jupe<br />celle où tes jambes se croisaient en me souriant<br />pendant que toi<br />tu continuais à me reprocher<br />mes lointains manquements<br />mes vains renoncements<br />depuis mon absence trop longue<br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Expériences visuelles</strong></span><br /><br />D'un geste lent mais décidé<br />J'ai chassé le soleil noir<br />Qui bavait sur mes journées d'attente<br />D'un simple haussement d'épaules<br />Je suis parti<br />Nu vêtu<br />d'un simple stylo bille<br />et d'une caméra Super 8<br />pour filmer les spasmes<br />de ta lassitude et de ta longue volupté<br /><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Le Western de l'Apocalypse</strong></span><br /><strong></strong><br />Pour Sam Peckinpah<br />Un mythe se défait<br />pendant que l'on écrit l'histoire<br />D'un lieu qui n'en a jamais possédé de véritable.<br />Reste le lent ressac de vagues envolées pleines de sable,<br />Projetées, enfouies,<br />sur le théâtre de la conquête de l'Ouest,<br />un écriteau : A vendre !<br />Seriez-vous preneur ?<br />Des desesperados aux formes évanescentes<br />Se regroupent, s'attroupent peu avant l'aube.<br />Leurs visages sont indistincts<br />Leurs silhouettes en tous points comparables<br />A celles qui habitent l'humanité fantomatique<br />des longues toiles du Greco.<br />Du sang, de l'alcool déjà frelaté,<br />Des outlaws et des danseuses<br />Aux regards également putassiers<br />Composent un ballet hypothétique<br />Une Apocalypse où tout finit par de la poussière.<br />L'unique étoffe du désert a défait les héros.<br />Reste un requiem sur lequel tu viens poser<br />Une étoile de shérif toute ébréchée. A Billy the Kid, Pat Garett a succédé<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/960652705151136649-4083642437940147352?l=pcf1azadunifr.blogspot.com' alt='' /></div>reza_abbaspour81@yahoo.frhttp://www.blogger.com/profile/00746697048661857730noreply@blogger.com0